Frederick Cayley Robinson - Interior evening, 1915
Et déjà.
17/01/2026
Le cheval et le néant
Guillaume IX d'Aquitaine - Farai un vers de dreyt nien
Brice Duisit - Las cansos del coms de Peitieus, Alpha éd.
Mis en ligne par Musica Enchiriadis
Mis en ligne par Musica Enchiriadis
Farai un vers de dreyt nien,
Non er de mi ni d'autra gen,
Non er d'amor ni de joven,
Ni de ren au,
Qu'enans fo trobatz en durmen
Sus un chivau.
Ferai un vers de pur néant,
Ni de moi, ni d'autres gens,
Ni de l'amour ni de jeunesse
Ni de rien d'autre,
Car il fut trouvé en dormant
Sur un cheval.
No sai en qual hora'm fui natz,
No sui alegres ni iratz,
No sui estrayns ni sui privatz,
Ni non pesc au,
Qu'enaisi fui de nuietz fadatz
Sobr'un pueg au.
Ne sais à quelle heure suis né,
Ne suis ni gai, ni enragé,
Ni sauvage, ni familier,
Je n'en puis mais si suis ainsi
Touché par les fées, une nuit
En haut d'un mont.
No sai cora-m fui endurmitz,
Ni cora'm veill s'om no m'o ditz !
Per pauc no m'es lo cor partitz
D'un dol corau,
E no m'o pretz una fromitz,
Per Saint Marsau !
Ne sais plus si suis endormi,
Ou si je veille si on ne me le dit.
Peu s'en faut que mon cœur soit parti
De sa douleur
M'en soucie comme de fourmi,
Par Saint Martial !
Malautz soi e cremi morir,
E re non sai mas
quan n'aug dir.
Metge querrai al mieu albir,
E non sai cau :
Bon metges er si-m pot guerir,
Mas non, si m'mau.
Malade suis, crains de mourir,
Mais n'en sais rien que ce qu'on dit,
Quant à chercher un médecin,
Je ne sais où
Bon médecin s'il me guérit,
Si j'ai mal il sera mauvais.
Amigu' ai ieu no sai qui s'es
,
C'anc no la vi si m'aiut fes,
C'anc no la vi si m'aiut fes,
N-im fes que-m plassa ni que-m pes,
Ni no m'en cau
C'anc non ac Norman ni Franses
C'anc non ac Norman ni Franses
Dins mon ostau.
J'ai une amie, ne sais laquelle,
Jamais ne l'ai vue, si l'on veut m'en croire,
Elle ne m'a fait ni plaisir ni peine,
Et peu me chaut
Si n'ai ni Normand ni Français
En mon château.
Anc no la vi e am la fort,
Anc no-n aic drey ni no-m fes tort ;
Quan no la vei be m'en deport,
No-m prez un jau,
Qu'ie-n sai gensor e belazor,
E que mai vau.
Je l'aime fort, sans la connaître
Ne l'ai jamais vue, croyez-m'en
Elle ne m'a fait droit ni tort,
Si ne la vois m'en porte bien,
Je m'en soucie comme d'un coq,
J'en sais une plus noble et belle
Et qui mieux vaut.
Fait ai lo vers, no sai de cui,
Et trametrai lo a celhuy
Que lo-m trameta per autrui
Enves Peitau,
Que-m tramezes del sieu estuy,
La contraclau.
Le vers est fait, ne sais sur qui,
Je le transmettrai à celui
Qui le transmettra à autrui
Je le transmettrai à celui
Qui le transmettra à autrui
Vers Poitiers ;
Qu'il me donne de son étui
La contre-clef.
Qu'il me donne de son étui
La contre-clef.
Le comte de Poitiers (1) fut un des hommes les plus courtois du monde, et un des plus grands tricheurs de dames. C’était en armes un très bon chevalier, et aussi un grand séducteur. Et il sut bien trouver (2) et chanter. Il voyagea longtemps par le monde afin de tromper les dames. Guillem eut un fils dont la femme était duchesse de Normandie (3) dont il eut une fille qui fut mariée au roi Henri d’Angleterre, et fut mère du Jeune Roi, de Richard et du comte Jaufre de Bretagne.
Vies des troubadours, réunies et traduites par Margarita Egan, UGE-10/18 1985
Il se maria deux fois, fut excommunié deux fois, dont une pour son obstination à entretenir une relation amoureuse avec la vicomtesse Dangereuse de Chatellerault, "la Maubergeonne" alors qu’il était marié à sa deuxième épouse, Philippa de Toulouse. Jusqu’à sa mort, il adoptera un comportement en lutte contre les autorités cléricales en refusant de mettre un terme à sa relation extra-conjugale. Sa détermination anticonformiste accentue son caractère de seigneur puissant et souligne du même coup son vif attachement à sa maîtresse. Pour appuyer l’idée qu’il avait un caractère en opposition avec les pratiques de son temps, ou plutôt qu’il usait des modes et des interdits avec ironie, on apprend par Guillaume de Malmesbury (1093-1143), un de ses chroniqueurs, qu’il avait voulu fonder une abbaye de femmes aux mœurs légères (abbaliam pelli-cum) pour répondre à la fondation de l’abbaye de Fontevrault par Robert d’Arbrissel, qui était par ailleurs son ami.
Delphine Lacombe - Guillaume IX d’Aquitaine : l’uns dels majors cortes del mon e dels majors trichadors de dompnas, Actes du Colloque Nouvelle recherche en domaine occitan, Presses universitaires de la Méditerranée, Montpellier, 2003
Trad. Les chats
(1) Guillaume IX (1071-1126) était comte de Poitiers, duc d'Aquitaine et de Gascogne. La tradition le considère comme le premier des troubadours.
(2) Trobar en langue d'oc, c'est-à-dire composer au sens poétique et musical.
(3) Le biographe se trompe ici. Le fils du poète, Guillem X, époux d’Aénor de Châtellerault, fut le père d’Eléonor d’Aquitaine. C’est elle qui devint duchesse de Normandie en épousant le roi Henri II d’Angleterre en 1152 (Note de Margarita Egan).
15/01/2026
14/01/2026
le facteur sonne trois fois
Les Edwards - Ill. de couverture pour Bently Little - The Mailman (1992), édition du 20ème anniversaire
Cemetery Dance Publications, 2012
Le facteur est un bon sujet pour l'angoisse. Il est là tous les jours, partout, il nous connaît tous, un peu - peut-être même beaucoup - il distribue l'information (et que pourrait-il en faire, si...). Oui, il est un peu dépassé par internet - mais après tout le livreur a pris sa place, et si lui aussi il s'avisait de détraquer votre vie...
Les chats aiment bien Bentley
Little (1), c'est un de leurs polygraphes préférés, il a une régularité
d'horloge : un bouquin par an, souvent sur le même thème : le
dérangement fatal d'une institution, qu'il s'agisse d'une banque, d'une police d'assurance ou encore de ce rouage essentiel pour le bon mauvais fonctionnement du capitalisme tardif :
...le consultant (de ce roman a découlé une série assez divertissante).
Mais revenons au facteur.
The mailman a été traduit en France (par Michel Pagel) sous le titre
Pocket éd. 1995
En V.O. ça commence ainsi :
It was the first day of summer, his first day of freedom, and Doug Albin stood on the porch staring out at the pine-covered ridge above town. It wasn’t technically the first day of summer — that was still three weeks away. It wasn’t even his real first day of freedom — that had been Saturday. But it was the first Monday after school ended, and as he stood at the railing, enjoying the view, he felt great. He took a deep breath, smelling pine and bacon, pollen and pancakes, the mingled odors of woods and breakfast. Morning smells.
It was cool out and there was a slight breeze, but he knew that that would not last long.
Et on sent bien que ça va se gâter. Au début, le facteur n'apporte que des bonnes nouvelles - mais elles sont à double fond et le fond du fond est comme d'habitude : noir.
Nous le savons bien : l'horreur est quotidienne. Ou, plus exactement, le quotidien est horrifique. Toute personne saine d'esprit sait, au moment de se lever pour aller travailler que des êtres maléfiques sont là, aux aguets, tapis dans son emploi du temps. Oui, la plupart du temps nous fermons les yeux, mais certains écrivains sont là pour nous les ouvrir.
Prenez Dolores Hitchens, par exemple
...autrice de quarante-huit romans, dont Fool's Gold/Pigeon vole, dont Godard a tiré Bande à part, et de
Putnam éd. 1971
The Baxter Letters, son avant-dernier roman où ce n'est pas le facteur qui distribue le courrier, mais une jeune sténodactylo naïve (au début, du moins) qui retransmet les lettres reçues d'un oncle qui la manipule. Ici, ce n'est pas le distributeur qui est maléfique, ce sont les lettres qui sont assassines. On passe du fantastique social au réalisme noir - mais le courrier fait peur, toujours.
The Baxter Letters a connu en France une destinée bizarre. Le roman est traduit à la Série Noire, par Marcel Frère, l'année même de sa parution aux États-Unis.
Mais, même si elle distribue des lettres, comment la sténodactylo est-elle devenue un facteur ?
En 1971 la Série Noire est toujours dirigée par Marcel Duhamel. Et là, il faut faire un détour par l'histoire du surréalisme et de ses environs.
Marcel Duhamel fait en 1920, la connaissance de Jacques Prévert - ils font tous deux leur service militaire à Istanbul, alors occupée par les alliés. Revenus à Paris avec Yves Tanguy ils s'installent tous trois à Montparnasse, 54 rue du Château, dans une maison que Duhamel a louée à la veuve d'un marchand de lapins. Ils y sont rejoints par Raymond Queneau - ainsi naît le "groupe de la rue du Château", d'abord annexe du surréalisme que fréquentait bien entendu un certain Robert Desnos, puis foyer d'opposition et enfin bande des exclus - dont Desnos, également - après les scissions de 1928-29.
Marcel Duhamel, Jacques Prévert, Yves Tanguy et Pierre Prévert
Au cours des années 1926-27, la rue du Château se situe à la croisée du surréalisme et de la culture populaire. Comme le rappelle André Thirion :
On a joué, rue du Château, à tous les jeux surréalistes et peut-être y a-t-on fait plus de cadavres exquis qu’ailleurs ; mais l’intérêt véritable se déplacait vers des moyens d’expression plus populaires. Ainsi naquirent, un peu plus tard, la Série Noire, les films des Prévert, Paroles, les romans de Queneau. (2).
C'est précisément de 1926 (3), pleine époque de la rue du Château, que date le poème le plus connu de Robert Desnos, Gorges froides :
À Simone
À la poste d’hier tu télégraphieras
que nous sommes bien morts avec les hirondelles.
Facteur triste facteur un cercueil sous ton bras
va-t’en porter ma lettre aux fleurs à tire d’elle.
La boussole est en os mon cœur tu t’y fieras.
Quelque tibia marque le pôle et les marelles
pour amputés ont un sinistre aspect d’opéras.
Que pour mon épitaphe un dieu taille ses grêles !
C’est ce soir que je meurs, ma chère Tombe-Issoire,
Ton regard le plus beau ne fut qu’un accessoire
de la machinerie étrange du bonjour.
Adieu ! Je vous aimai sans scrupule et sans ruse,
ma Folie-Méricourt, ma silencieuse intruse.
Boussole à flèche torse annonce le retour.
À la poste d’hier tu télégraphieras
que nous sommes bien morts avec les hirondelles.
Facteur triste facteur un cercueil sous ton bras
va-t’en porter ma lettre aux fleurs à tire d’elle.
La boussole est en os mon cœur tu t’y fieras.
Quelque tibia marque le pôle et les marelles
pour amputés ont un sinistre aspect d’opéras.
Que pour mon épitaphe un dieu taille ses grêles !
C’est ce soir que je meurs, ma chère Tombe-Issoire,
Ton regard le plus beau ne fut qu’un accessoire
de la machinerie étrange du bonjour.
Adieu ! Je vous aimai sans scrupule et sans ruse,
ma Folie-Méricourt, ma silencieuse intruse.
Boussole à flèche torse annonce le retour.
C'est donc de la longue complicité avec le poète que naît chez Duhamel l'étincelle qui fait ainsi titrer la traduction de The Baxter Letters. On distribue des lettres et ça se passe mal ? Va donc pour le triste facteur...
L'histoire ne s'arrête pas là. Duhamel quitte la direction de la SN en 1977. Suivent trois autres directeurs, avec des hauts et des bas et puis, pour la première fois en 2017, une directrice, Stéfanie Delestré. Parallèlement la SN revisite et dépoussière son fonds, notamment en republiant des titres devenus classiques en traduction révisée et, surtout, augmentée. On sait que la SN de Duhamel n'hésitait pas devant les coupes franches pour s'ajuster aux 256 pages maximum (le calibrage des tourniquets dans les gares).
C'est ainsi que paraît l'année dernière :
Traduction de Marcel Frère révisée par Estelle Jardon
Au passage, l'illustration de couverture est largement inspirée de
Mysterious Press, 2021
On aura une idée de l'évolution de la collection en comparant les textes de quatrième de couverture, d'abord chez Marcel Duhamel :
Jennifer, une petite pécore partie à la conquête de New York, se voit
confier par son oncle Bax, qui séjourne en Amérique Centrale, la mission
de remettre certaines lettres à différentes personnes. Quoi de plus
facile, en effet. Mais bientôt, elle constate que ces missives abrègent
de façon affolante l'existence de plusieurs destinataires. Plaies
d'argent peuvent être mortelles, surtout quand on a un poignard planté
entre les omoplates.
La petite pécore est maintenant fraîchement débarquée. Et on rappelle qu'il y a tout de même un peu de love story dans le bouquin - on sait le public de ce début de siècle friand de romance.
Quant aux coupes, voici comment débute la version Marcel Frère de 1971 :
Il y avait une lettre dans la boîte.
Comment était-ce possible, à sept heures vingt-cinq du matin ? Les facteurs dorment comme tout le monde, non ?
En ouvrant la boîte, elle sentit une vague odeur de poussière et de vieux papiers. La lettre était bien là. À l’instant même où elle aperçut l’absurde écriture penchée, son nom tracé en caractères énormes aux majuscules surchargées, elle eut envie de la flanquer à la poubelle. Non, j’attends d’être au coin de la rue pour m’en débarrasser.
L'oncle Bax...
Et voici la version d'Estelle Jardon du passage correspondant, conforme à l'original :
À sept heures vingt, elle prenait l'ascenseur. Les étages mal éclairés, d'où s'échappaient des bouffées d'air rance, défilaient devant la cabine froide à l'odeur de métal. Le linoléum était éraflé à trois endroits où l'on pouvait se prendre le talon et se briser la nuque sous l'éclairage tremblotant et d'un rare bleu blafard du plafond. Dans la descente, elle essaya de se réveiller, de reprendre vie, pour affronter la journée en toute confiance parce que c'était un autre jour de cette nouvelle étape de son existence. Parce qu'elle avait Tom, qu'elle l'aimait et qu'ils étaient faits l'un pour l'autre.
Tom était là-haut, endormi. Il devait être levé maintenant, en train de faire chauffer le café et de lire le mot qu'elle lui avait laissé. Il retournerait ensuite travailler à la seconde moitié du deuxième acte de sa pièce de théâtre, dont il n'arrivait pas – mais alors vraiment pas – à venir à bout comme il le voulait.
L'ascenseur s'arrêta en grinçant au rez-de-chaussée, rendit un dernier hoquet de vieil ivrogne à la recherche de son équilibre, puis les portes s'ouvrirent. Elle sortit. Le hall était immense, vieux, défraîchi, dallé de marbre, et alors qu'elle se dirigeait vers la sortie, elle croisa M. Keeley avec son balai à franges, qui l'interpella.
— Bonjour, madame Burch.
Elle lui jeta un regard noir. Elle ne savait plus faire que ça désormais. Une sale habitude inconsidérée. Une vilenie stupide et toxique qui lui semblait devenue incontrôlable, comme un soubresaut de la paupière. Un acte réflexe. Appelez-moi Mme Burch et croisez mon regard. Au diable ce nom !
Moins d'un an auparavant, elle n'aurait envoyé personne nulle part, pensa-t-elle fugacement. Saine (nourrie au grain de l'Iowa) et pleine de vie (élevée dans la prairie du Nebraska), c'était une fille de la campagne de l'Indiana. C'est là où elle avait vécu quand son père avait délaissé les graines de soja et les canards pour du blé et des cochons, puis pour des pommes de terre et des lapins.
Au diable tout ça, aussi ! Tu es une adulte et tu ne vis plus à la campagne, chérie, mais en ville. Dans la plus grande, la plus excitante ville du…
Il y avait une lettre dans la boîte.
Comment était-ce possible, à sept heures vingt-cinq du matin ? Les facteurs dorment comme tout le monde, non ?
Elle distinguait pourtant le bord de l'enveloppe par la fente. Alors le souvenir reflua, tandis qu'une sensation fantôme d'épuisement l'envahit. Elle avait été si pressée de rentrer chez elle, hier soir, et si lasse, qu'elle s'était dit que Tom avait relevé le courrier (si tant est qu'elle y eût vraiment pensé ; elle ne s'en souvenait même pas). Et, à coup sûr, Tom avait dû penser la même chose. Si bien qu'hier soir, quand il était parti chez Sean Collins discuter de la pièce, il n'avait pas non plus pris la peine de vérifier.
J'ai le temps si je me dépêche.
Si c'est pour Tom, je la laisserai là. Je l'appellerai du bureau pour lui dire qu'il y a du courrier.
Elle farfouilla dans son sac à main parmi un fatras de factures et de produits de beauté, examina son portefeuille presque vide, replongea dans le sac à travers les boîtes de tranquillisants et d'aspirine, écartant la petite fiole qui donne la pêche tout en coupant l'appétit et les gommes à mâcher pour la nausée dans le métro. Elle finit par trouver la clé parce qu'elle était encore plus froide que le bout de ses doigts.
En ouvrant, elle sentit une vague odeur de poussière et de vieux papiers. La lettre était bien là. À l'instant même où elle aperçut l'absurde écriture penchée, son nom tracé en caractères énormes aux majuscules surchargées, elle eut envie de la flanquer à la poubelle. Non, attends d'être au coin de la rue pour t'en débarrasser.
L'oncle Bax…
Dois-je l'avouer ? Mon coeur balance entre le respect du texte et la poésie en coup de couteau de ces vieilles traductions tailladées - qui étaient d'ailleurs souvent faites par des femmes (4).
Récapitulons : la sténodactylo n'est plus un facteur, maintenant c'est une factrice, entre-temps la profession s'est d'ailleurs féminisée. Mais what the fuck ? comme dirait le fantôme de Dolores Hitchens. Sans compter le fantôme de Desnos, qu'on a un peu perdu au passage...
Et re-récapitulons : ces histoires de lettres malintentionnées, prenez-les, voulez-vous, comme des métaphores pour ce qui reste vivant dans la littérature : roman noir, horror stories, invasions galactiques... Quelles sont les nouvelles, dites-vous ? Justement, on ne saurait les dire bonnes ou mauvaises, elles sont pires, elles sont bizarres. Il y a des anges du bizarre, ce sont les romanciers les plus intéressants, et si le facteur maléfique était une allégorie du véritable romancier ?
Sans compter que, pour une ultime re-re-récapitulation, ces aventures du texte, coupé, retaillé, retraduit - et l'auteur devenu ventriloque - doivent te rappeler, lecteur, que ce que tu lis te vient d'une foule de facteurs maléfiques, auteurs, éditeurs et rééditeurs, traducteurs et retraducteurs, agents, marketing men voire women, c'est une foule qui travaille à répondre à un besoin, à le créer peut-être - car tu as besoin, cher, hypocrite lecteur, de te sentir bizarre, mal dans ta peau, là, au coin du feu...
(1) Il a notamment écrit L'ignoré, dont je recommande la lecture aux amateurs d'anonymat.
(2) André Thirion, Révolutionnaires sans révolution, Robert Laffont éd. 1972, p. 98.
(3) Le poème est publié cette année-là dans le recueil C'est le bottes de 7 lieues cette phrase "Je me vois".
(4) 58 femmes sur les 112 traducteurs de la Série Noire historique, lire à ce sujet Natacha Levet et Benoît Tadié, Les femmes de la Série Noire.
13/01/2026
J'aimais déjà les extraterrestres quand j'étais un petit enfant
Chantal Laurentie - La Martienne, 1960
Paroles de Chris Macaire Musique d'Alfred Abondance
Mis en ligne par Par si, par la
Je suis l’étrangère
Je ne suis pas d’ici
Mes yeux rétrécis
Font qu’on me repère.
On me montre du doigt
On me jette des sorts
On dit que je sors
D’un drôle d’endroit
Mais les poupées à l’oeil en bonde
Qui dans toutes les bonnes maisons
Disent qu’on n’est pas du même monde
Ne savent pas comme elles ont raison
Je suis la Martienne du coin de la rue
je viens d’un monde disparu
Sous mes yeux dorés
Je suis la fileuse
La soucoupe voleuse
Des coeurs émigrés
Je suis la Martienne
Des bords de la Seine
J’attends sous les ponts de Paris
Les gars de la terre
Que je désespère
Et qui pour me plaire s’font harakiri.
Je suis la mauvaise, je n’ai pas d’amour.
Il me faut par jour 12 coeurs… ou 13.
Je hais les dimanches et les vendredis
J’ai l’oeil refroidi et le coeur étanche.
J’ai la quenotte intelligente
Je me moque du genre humain
Le genre humain, c’est pas mon genre
J’ai la prunelle en parchemin.
Je suis la Martienne, la fille perdue.
L’eau trouble, le fruit défendu.
Chacun peut avoir sa fille de l’espace
Son enjeu qui passe et sa dame en noir
Je suis la Martienne, le sphinx et la chienne
La sirène aux crins de cheval
La chatte qui chante
La fourmi méchante
La souris géante
La femme idéale.
12/01/2026
Le bar du coin : les deux silences
Jean-Louis Forain - Au café Riche
Huile sur toile
Raphael Soyer - The mission
Eau-forte
11/01/2026
L'assentiment des héliotropes
Quand il fait froid, les chats republient - ici donc, à propos de Forain, un vieux billet du 26 mars 2015, qui avait perdu sa chanson, en plus...
Lavis
Via Afroui
Un Rimbaud authentifié par Jean-Jacques Lefrère, mais douteux selon Jacques Bienvenu. Bref, un cas. En somme, un parfait Rimbaud.
Je vis assis, tel qu'un ange aux mains d'un barbier,
Empoignant une chope à fortes cannelures,
L'hypogastre et le col cambrés, une Gambier
Aux dents, sous l'air gonflé d'impalpables voilures.
Tels que les excréments chauds d'un vieux colombier,
Mille Rêves en moi font de douces brûlures :
Puis par instants mon coeur triste est comme un aubier
Qu'ensanglante l'or jeune et sombre des coulures.
Puis, quand j'ai ravalé mes rêves avec soin,
Je me tourne, ayant bu trente ou quarante chopes,
Et me recueille, pour lâcher l'âcre besoin :
Doux comme le Seigneur du cèdre et des hysopes,
Je pisse vers les cieux bruns, très haut et très loin,
Avec l'assentiment des grands héliotropes.
Arthur Rimbaud - Oraison du soir
Arthur Rimbaud - Oraison du soir
Je suis sale comme Rimbaud
Je suis lâche comme Villon
Je suis lâche comme Villon
Débauchée comme Hugo
Syphilitique comme Baudelaire
Mais peut-être après tout
N'aimez-vous pas la poésie
Je suis faux-j'ton comme Racine
Exhibitionniste comme Rousseau
Esclavagiste comme Voltaire
Je n'existe pas comme Shakespeare
Mais peut-être après tout
N'aimez-vous pas la littérature
Je suis bête comme Michel Ange
Alcoolique comme Utrillo
Léche-bottes comme Vélasquez
Epileptique comme Van Gogh
Mais peut-être après tout
N'aimez-vous pas la peinture
Je suis putain comme Lulli
Et sourde comme Beethoven
Plagiaire comme Sébastien Bach
Cupide comme Albinoni
Mais peut-être après tout
N'aimez-vous pas la musique
Mais peut-être après tout
N'aimez-vous pas la poésie
Je suis faux-j'ton comme Racine
Exhibitionniste comme Rousseau
Esclavagiste comme Voltaire
Je n'existe pas comme Shakespeare
Mais peut-être après tout
N'aimez-vous pas la littérature
Je suis bête comme Michel Ange
Alcoolique comme Utrillo
Léche-bottes comme Vélasquez
Epileptique comme Van Gogh
Mais peut-être après tout
N'aimez-vous pas la peinture
Je suis putain comme Lulli
Et sourde comme Beethoven
Plagiaire comme Sébastien Bach
Cupide comme Albinoni
Mais peut-être après tout
N'aimez-vous pas la musique
10/01/2026
Alexandra Exter, trois fois
Alexandra Exter - Revue projet, 1927 (de Décors de théâtre, Éditions des quatre chemins, Paris, 1930)
Vera Broido - Fille de la révolution, 1999
Trad. Anne Foucault & Maria Matalaev, 2025 Allia éd.
Alexandra Exter - Maquette de lumière, 1927 (de Décors de théâtre)
Vera Broido - Fille de la révolution
Alexandra Exter - Cirque, 1927-28 (de Décors de théâtre)
09/01/2026
08/01/2026
L'art de la rue : Sloan, deux fois
John Sloan - Mars and bacchante, 1915
Eau-forte
John Sloan - Fun, one cent, 1905
Eau-forte
Et (à propos) de John Sloan, déjà
07/01/2026
Mais il ne faut pas avoir peur, tout n'est pas fini
Béla Tarr - Les harmonies Werckmeister, 2000
Mis en ligne par Anastasia Andreadou
Ben voilà, les planètes ont perdu un ami.
06/01/2026
05/01/2026
04/01/2026
L'art de la rue : Algernon Newton
Algernon Newton - Townscape, 1934
Huile sur toile
Walker Art Gallery, Liverpool
Et d'Algernon Newton, déjà
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