L'art de la lecture : deux fois le Figaro

Josef Czapski - Le Figaro, 1978

Via Furtho

Olga Formisano - Newspaper with apples

Source

Une troisième fois ici, déjà...

L'art de la fenêtre : mauvais temps

Jamie Wyeth - Blizzard of the century
Via cozyhuarique

Une semaine dans le ciel : addendum du neuvième jour

Brassaï - Ciel postiche, ca 1932-1934, reproduction dans Minotaure n°6, Décembre 1934
Via gattaka

Modeste proposition pour un hymne alternatif et minimal à l'usage de l'espèce homo sapiens

Nina Simone - Ain't Got No (I Got Life) (Rado/Ragni/Mac Dermot) - Live in London, 1968

Mis en ligne par drMandinga

Les paroles sont par là.

Une semaine dans le ciel : les nuages, les merveilleux nuages

Alexander Cozens - The Cloud, ca 1770 
Fusain et aquarelle sur papier
Tate Gallery

- Qui aimes-tu le mieux, homme énigmatique, dis ? ton père, ta mère, ta sœur ou ton frère ?

- Je n'ai ni père, ni mère, ni sœur, ni frère.

- Tes amis ?

- Vous vous servez là d'une parole dont le sens m'est resté jusqu'à ce jour inconnu.

- Ta patrie ?

- J'ignore sous quelle latitude elle est située.

- La beauté ?

- Je l'aimerais volontiers, déesse et immortelle.

- L'or ?

- Je le hais comme vous haïssez Dieu.

- Eh ! qu'aimes-tu donc, extraordinaire étranger ?

- J'aime les nuages... les nuages qui passent... là-bas... là-bas... les merveilleux nuages !

Charles Baudelaire - L'Étranger, in Le Spleen de Paris, 1869

Baudelaire a peut-être écrit l'Étranger en marge de sa page sur Eugène Boudin dans le Salon de 1859 - la même page où il parlait de Meryon.  Mais ici, pour clore cette semaine, ce n'est pas Boudin mais Cozens. Cozens est un classique des nuages, on retrouvera ses œuvres, notamment les gravures sur le site de la Tate et, commentées et comparées à celles de Constable, chez Eve.

Une semaine dans le ciel : à l'ouest rien de nouveau

André Devambez - Verdun, près de Souville, 1917

Huile sur toile 

Musée de l'armée, Beauvais

Et pendant ce temps-là... 

...d'un côté on peut être satisfait du travail accompli, mais de l’autre pas du tout.

Une semaine dans le ciel : deux fois

Max Ernst - Le ciel se découvre deux fois (La femme 100 têtes, chap. 1 pl. 9), 1929

Une semaine dans le ciel : à la Villa

Pierre-Henri de Valenciennes (1750-1819) - Ciel à la Villa Borghèse

Musée du Louvre

Une semaine dans le ciel : Tout ce que je demande, c'est un jour de plein vent

Harry Clarke - All I ask is a windy day with the white clouds flying

Illustration pour John Masefield, Sea Fever, in The year's at the spring, 1920

Via OBI

I must go down to the seas again, to the lonely sea and the sky,

And all I ask is a tall ship and a star to steer her by;

And the wheel’s kick and the wind’s song and the white sail’s shaking,

And a grey mist on the sea’s face, and a grey dawn breaking.

I must go down to the seas again, for the call of the running tide

Is a wild call and a clear call that may not be denied;

And all I ask is a windy day with the white clouds flying,

And the flung spray and the blown spume, and the sea-gulls crying.

I must go down to the seas again, to the vagrant gypsy life,

To the gull’s way and the whale’s way where the wind’s like a whetted knife;

And all I ask is a merry yarn from a laughing fellow-rover,

And quiet sleep and a sweet dream when the long trick’s over.

John Masefield - Sea Fever, in Salt-Water Ballads, 1902

Une semaine dans le ciel : Constable

John Constable - London, from Hampstead Heath in a storm; with double rainbow seen beneath purple masses of cloud / Londres vue de Hampstead Heath pendant un orage; avec un double arc-en-ciel sous des masses de nuages pourpres, 1831
Aquarelle sur papier gris
British Museum
Source

Une semaine dans le ciel : Beatriz Aísa

Photographie par Beatriz Aísa
Via Daniel Merle

Ronde de nuit : Mc Dougall

Walt Mc Dougall - Illustration pour Good Stories for Children, The Salt Lake Herald, 26 Juin 1904

Walt Mc Dougall - Illustrations pour Good Stories for Children,  The Salt Lake Herald, 28 Juin 1903

Via l'excellent Monster Brains pour les deux images.

Nous autres ne sommes que des poèmes composés à 90% de métaphores (toutes choses étant égales par ailleurs)

Ani di Franco - Self evident
du double album So Much Shouting, So Much Laughter (live), 2002 

Mis en ligne par mollywobbles0928

Yes,
us people are just poems
we're 90% metaphor
with a leanness of meaning
approaching hyper-distillation
and once upon a time
we were moonshine
rushing down the throat of a giraffe
yes, rushing down the long hallway
despite what the p.a. announcement says
yes, rushing down the long stairs
with the whiskey of eternity
fermented and distilled
to eighteen minutes
burning down our throats
down the hall
down the stairs
in a building so tall
that it will always be there
yes, it's part of a pair
there on the bow of Noah's ark
the most prestigious couple
just kickin' back parked
against a perfectly blue sky
on a morning beatific
in its Indian summer breeze
on the day that America
fell to its knees
after strutting around for a century
without saying thank you
or please

and the shock was subsonic
and the smoke was deafening
between the setup and the punch line
cuz we were all on time for work that day
we all boarded that plane for to fly
and then while the fires were raging
we all climbed up on the windowsill
and then we all held hands
and jumped into the sky
and every borough looked up when it heard the first
blast
and then every dumb action movie was summarily
surpassed
and the exodus uptown by foot and motorcar
looked more like war than anything I've seen so far
so far
so far

so fierce and ingenious
a poetic specter so far gone
that every jackass newscaster was struck
dumb and stumbling
over 'oh my god' and 'this is unbelievable' and on and
on
and I'll tell you what, while we're at it
you can keep the pentagon
keep the propaganda
keep each and every TV
that's been trying to convince me
to participate
in some prep school punk's plan to perpetuate
retribution
perpetuate retribution even as the blue toxic smoke of our lesson in retribution
is still hanging in the air
and there's ash on our shoes
and there's ash in our hair
and there's a fine silt on every mantle
from Hell's Kitchen to Brooklyn
and the streets are full of stories
sudden twists and near misses
and soon every open bar is crammed to the rafters
with tales of narrowly averted disasters
and the whiskey is flowin'
like never before
as all over the country
folks just shake their heads
and pour

so here's a toast to all the folks who live in Palestine
Afghanistan
Iraq
El Salvador
here's a toast to the folks living on the Pine Ridge reservation
under the stone cold gaze of Mt. Rushmore
here's a toast to all those nurses and doctors
who daily provide women with a choice
who stand down a threat the size of Oklahoma City
just to listen to a young woman's voice
here's a toast to all the folks on death row right now
awaiting the executioner's guillotine
who are shackled there with dread
and can only escape into their heads
to find peace in the form of a dream
cuz take away our playstations
and we are a third world nation
under the thumb of some blue blood royal son
who stole the oval office and that phony election
I mean
it don't take a weatherman
to look around and see the weather
Jeb said he'd deliver Florida, folks
and boy did he ever
and we hold these truths to be self evident:
#1 George W. Bush is not president
#2 America is not a true democracy
#3 the media is not fooling me
cuz I am a poem heeding hyper-distillation
I've got no room for a lie so verbose
I'm looking out over my whole human family
and I'm raising my glass in a toast
here's to our last drink of fossil fuels
let us vow to get off of this sauce
shoo away the swarms of commuter planes
and find that train ticket we lost
cuz once upon a time the line followed the river
and peeked into all the backyards
and the laundry was waving
the graffiti was teasing us
from brick walls and bridges
we were rolling over ridges
through valleys
under stars
I dream of touring like Duke Ellington
in my own railroad car
I dream of waiting on the tall blonde wooden benches
in a grand station aglow with grace
and then standing out on the platform
and feeling the air on my face
give back the night its distant whistle
give the darkness back its soul
give the big oil companies the finger finally
and relearn how to rock-n-roll
yes, the lessons are all around us
and a change is waiting there
so it's time to pick through the rubble, clean the streets
and clear the air
get our government to pull its big dick out of the sand
of someone else's desert
put it back in its pants
and quit the hypocritical chants of
freedom forever
cuz when one lone phone rang
in two thousand and one
at ten after nine
on nine one one
which is the number we all called
when that lone phone rang right off the wall
right off our desk and down the long hall
down the long stairs
in a building so tall
that the whole world turned
just to watch it fall

and while we're at it
remember the first time around?
the bomb?
the Ryder truck?
the parking garage?
the princess that didn't even feel the pea?
remember joking around in our apartment on avenue D?
can you imagine how many paper coffee cups
would have to change their design
following a fantastical reversal
of the New York skyline?!
it was a joke, of course
it was a joke
at the time
and that was just a few years ago
so let the record show
that the FBI was all over that case
that the plot was obvious and in everybody's face
and scoping that scene
religiously
the CIA
or is it KGB?
committing countless crimes against humanity
with this kind of eventuality
as its excuse
for abuse after expensive abuse
and it didn't have a clue

look, another window to see through
way up here on the 104th floor
look
another key
another door
10% literal
90% metaphor
3000 some poems disguised as people
on an almost too perfect day
should be more than pawns
in some asshole's passion play
so now it's your job
and it's my job
to make it that way
to make sure they didn't die in vain
sshhhhhh....
baby listen
hear the train?

Nous autres ne sommes que des poèmes

composés à 90% de métaphores

avec un sens très mince

à la limite de la quintessence

et jadis

nous étions la pâle lueur de la lune

nous précipitant

au fond de la gorge d'une girafe

oui, descendant le long couloir

malgré ce que pouvaient annoncer les haut-parleurs

oui, nous précipitant dans ces longs escaliers

avec le whisky de l'éternité fermenté et distillé

en 18 minutes

nous brûlant la gorge

le long des halls

le long des escaliers

dans un immeuble si haut

qu'il sera là éternellement

oui, c'est la partie d'un duo

là, sur la proue de l'arche de Noé,

le couple le plus prestigieux

garé contre un ciel parfaitement bleu

en un matin de pure béatitude

sous une légère brise d'été indien

ce jour même où l'Amérique

tomba à genoux

après s'être pavanée

pendant un siècle

sans jamais un merci

ou un s'il vous plaît

Et le choc fut supersonique

la fumée étourdissante

entre l'installation et le lieu d'impact

car nous étions tous à l'heure au travail en ce jour

nous avions tous embarqué dans cet avion

et tandis que les flammes faisaient rage

nous avons escaladé les rebords des fenêtres

et nous nous sommes donnés la main

avant de sauter dans le ciel

Et tous les passants ont levé les yeux

quand retentit le premier choc

et tous les stupides films d'actions à 2 balles

furent sommairement surpassés

et l'exode depuis le centre ville, à pied ou en voiture

ressemblait alors plus à une guerre

que tout ce que j'avais pu voir jusqu'à présent

jusqu'à présent

jusqu'à présent

Tellement féroce et ingénieux

un spectre poétique parti tellement loin

que tous ces trouducs de présentateurs TV furent réduits

au silence et aux bégaiements

répétant inlassablement "oh mon dieu" et "c'est incroyable"

et tant qu'on y est, je vais vous dire

vous pouvez garder le pentagone

garder la propagande

garder toutes les TV

qui ont essayé de me convaincre de participer

à un plan de punk de maternelle pour perpétuer la punition

perpétuer la punition

alors même que les toxiques vapeurs bleutées

de notre leçon de réparation flottent toujours dans les airs

et qu'il y a des cendres sur nos chaussures

des cendres dans nos cheveux

et qu'une fine poudre recouvre nos cheminées

depuis Hell's Kitchen jusqu'à Brooklyn*

et les rues abondent d'histoires

de revirements soudains et de ratages à un cheveu

et rapidement, chaque bar ouvert est bondé

surchargé de contes sur des désastres évités de peu

et le whisky coule à flot comme jamais auparavant

tandis qu'à travers le pays les gens secouent la tête

et versent

Alors je lève mon verre à tous les gens qui vivent en Palestine

Afghanistan

Irak

Salvador

A la santé des gens vivant dans la réserve de Pine Ridge

sous le froid regard de pierre du Mont Rushmore

Un toast à la santé des infirmières et médecins

qui offrent quotidiennement un choix aux femmes

qui résistent à une menace de la taille de la ville d'Oklahoma

juste pour écouter la voix d'une jeune femme

Alors, à la santé de tous les gens actuellement

dans les couloirs de la mort

attendant la guillotine du bourreau

enchaînés là avec leur terreur

et pouvant seulement s'échapper dans leurs pensées

pour y trouver la paix sous forme d'un rêve

Enlevez-nous nos playstations

et nous sommes un pays du tiers monde

sous la coupe d'un fils de roi au sang bleu

qui a volé le bureau ovale lors de ces élections bidon

je veux dire

on n'a pas besoin d'un monsieur météo

pour regarder aux alentours et savoir quel temps il fait

Jeb a dit qu'il libèrerait la Floride**,

les gars et, bon sang, l'a-t'il fait ?

Alors nous tenons ces vérités comme évidentes

1 - George W Bush n'est pas président

2 - l'Amérique n'est pas une vraie démocratie

3 - les média ne me dupent pas

parce que je suis un poème obéissant à la quintessence

et que je n'ai pas de place pour un mensonge tellement verbeux

je contemple ma famille l'humanité

et lève mon verre pour un toast

Alors, à la santé de notre dernière gorgée d'énergies fossiles

promettons de nous sortir de cette sauce

effrayons ces essaims d'avions de banlieue

et retrouvons le billet de train que nous avons égaré

car, jadis, la ligne longeait la rivière

et lorgnait les jardinets des maisons

et la lessive étendue la saluait de la main

et les graffitis nous narguaient

de murs de briques en ponts

nous roulions par-dessus les crêtes

au travers des vallées sous les étoiles

et je rêve de voyager pour mes concerts

comme Duke Ellington

dans mon propre wagon

je rêve d'attendre sur les grands bancs de bois blonds

dans une vaste gare irradiant de grâce

et de me lever sur la plateforme

et sentir la brise sur mon visage

Rendez à la nuit son lointain sifflet

rendez son âme à l'obscurité

et envoyez les grandes entreprises pétrolières se faire foutre

et réapprenez le rock n' roll

oui, les leçons nous entourent et un changement est latent

alors il est temps de trier les gravats et de nettoyer les rues

et d'éclaircir l'atmosphère

de faire se rhabiller notre gouvernement

qu'il sorte sa grosse queue

d'un désert qui n'est pas le sien

et cesse ses clameurs hypocrites

sur la liberté éternelle

Car lorsqu'un seul téléphone sonna

en 2001

à 9h10

le 11/9

date qui était aussi le numéro composé***

quand ce dernier téléphone mural sonna

jusqu'à notre bureau et le long du long hall

descendant les longs escaliers

d'un immeuble si haut

que le monde entier s'est retourné

pour le regarder choir

Et tant qu'on y est

vous vous souvenez de la première fois ?

la bombe ? le camion ? le garage ?

la princesse qui n'a même pas senti le petit pois ?****

vous vous souvenez de nos plaisanteries

dans l'appart sur l'avenue D ?

Pouvez-vous imaginer combien de gobelets de café

vont devoir modifier leur logo

pour suivre le fantastique retournement

de la ligne d'horizon de New York ?

C'était une plaisanterie bien sûr

c'était une plaisanterie

alors

et c'était juste il y a quelques années

alors montrons au grand jour

que le FBI en avait fini avec ce dossier

que le complot était évident et crevait les yeux de tous

et examinant la scène

religieusement

la CIA

ou bien est-ce le KGB ?

commettant d'innombrables crimes contre l'humanité

avec ce genre d'éventualité

comme prétexte

pour commettre abus sur abus

alors qu'il ne comprenait rien

regardez, une autre fenêtre à travers laquelle on peut voir

là-haut

au 104ème étage

regardez !

une autre clé

une autre porte

10% réelle

90% métaphorique

3000 et quelques poèmes déguisés en êtres humains

en ce jour presque trop parfait

devraient être plus que des pions

dans le jeu favori de quelque trouduc

alors maintenant c'est votre boulot

et c'est mon boulot

de faire ainsi

de m'assurer qu'ils ne sont pas morts en vain

Chuuuut...

baby, tends l'oreille

entends-tu le train ?

* quartiers de New York 

** Jeb Bush, le frère du sus-cité G.W. Bush 

*** le 911 c'est aussi le numéro des urgences aux usa 

**** référence à un conte pour enfant sur "comment détecter une vraie princesse ?"

Traduction et notes par Claire, en remerciant Jusqu'aux dents

Car nous pleurons la jeunesse de Paris. Et nous pleurons celle de Beyrouth. Et celle de Syrie. Y compris cette part de la jeunesse de Syrie qui meurt sous les roues de nos voitures et de nos camions ou les essieux de nos trains en tentant de trouver asile plus loin, et ailleurs que chez nous. Et nous cherchons quoi chanter en pleurant ou après avoir pleuré, et nous n'arrivons pas à chanter qu'un sang impur abreuve parce que réfléchissez un peu, c'est pour le moins déplacé en la circonstance, et pour exprimer ce que je ressens je ne trouve rien de mieux que ce qu'Ani di Franco chantait (criait) il y a déjà (il n'y a pas si) longtemps ailleurs, dans une situation similaire, toutes choses étant égales par ailleurs, et voilà, c'est tout.

Une semaine T.C. Gotch : Ciel... suite et fin

Thomas Cooper Gotch - Sunset 

Huile sur toile

Source

Une semaine T.C. Gotch : à une passante

Thomas Cooper Gotch - Death the Bride / La Mort en nouvelle épousée, 1894-1895

Huile sur toile

Alfred East Art Gallery, Kettering

Via Ponderful

Le même thème, chez Lévy-Dhurmer.